tag:blogger.com,1999:blog-33593563723146137082024-02-19T03:04:55.478-08:00masmaestradassiempre hay más y siempre...basado en hechos realesMar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.comBlogger68125tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-33277053486718896082019-10-10T02:30:00.000-07:002019-10-10T02:30:07.415-07:00Me voy encontrando Imaginas todo tipo de sufrimiento . Ninguno se parece a este. Imaginas desgarros en las entrañas. Pero no quedan espacios en blanco que den cabida a más. Te miras en el espejo y sueñas lo que ha sido pero ves lo que es. Lo tienes ahí delante, a cierta distancia, justo enfrente, recordándote que no hay pena insufrible ni herida perenne.<br />
Una noche rara de abril me "desencontré".<br />
Y en estas noches tristes de otoño, borrando trazos del verano, me voy encontrando.Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-69701452347158606072016-04-11T07:28:00.000-07:002016-04-14T07:29:32.368-07:00Alérgico a los chistesMaría se acerca llorando y repitiendo que ella no lo sabía. El amigo que va delante grita desesperado:<br />
- Jooo María, lo <em>zabes</em> perfectamente...<em>zabes</em> que <i>z</i>oy alérgico.<br />
Y un pequeño coro infantil repite con insistencia que eso que el niño apunta es cierto. - Es muy alérgico, muy alérgico....<br />
<br />
María se esfuerza en explicar que no lo ha hecho a propósito y que no quería hacerlo. Y lágrimas de pena resbalan por sus mejillas. <br />
Doblo las rodillas y me pongo a la altura de todos mientras pregunto con algo de susto:<br />
- ¿Alérgico a qué?- las alergias pueden ser muy peligrosas en un centro escolar, me digo.<br />
El niño me cuenta que es alérgico a los chistes y no puedo evitar reírme a carcajadas. Pero él sigue muy serio narrándome la historia de su extraña dolencia. De todo lo que me cuenta, deduzco que un día en su casa, se rió tanto con un chiste que se golpeó la frente y le salió sangre. Así que, desde entonces, se considera terriblemente alérgico a los chistes.<br />
Insisto un poco en la idea de que es una lástima no poder escuchar chistes, pues son muy divertidos. Pero él se mantiene firme y se tapa las orejas con ambas manos cuando, asumo el riesgo y le pido a María que nos vuelva a contar el chiste.<br />
Cuando mi nuevo amigo está más tranquilo, le pregunto muy seria que si le ocurre lo mismo cuando lee un chiste escrito. Deja de llorar en seco, se enjuaga las lágrimas y me responde:<br />
- No, leerlos sí puedo. Leídos no me dan alergia...<br />
- Ah, pues menos mal....<br />
<br />
<br />Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-42094418242716216422015-12-17T13:21:00.000-08:002016-04-14T07:57:48.013-07:00Una ficha aburrida<div style="text-align: justify;">
Una ficha aburrida. Se van sucediendo, una tras otra. Las mismas copias y las mismas frases absurdas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>Balduino besa a Belén. Isabel bebe batido. Bernabé tiene bigote.</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
Corrijo alguna letra torcida. Señalo algún punto al final de frase. Marco la c de alguna <i>maricita</i>. Y me dejo llevar por la apariencia de los trazos, la presentación, la limpieza...</div>
<div style="text-align: justify;">
Me acongoja la sensación de estar perdiéndome la creatividad, las opiniones y la persona que cada uno de mis alumnos lleva dentro. Me agobia participar en este injusto y limitado sistema educativo. Intento compensar la pobreza de estas actividades con otros momentos del día, con otros contenidos, buscando otros intereses. Y no es que crea que la letra y su grafía no son importantes. A menudo, y con gestos teatrales, insto a mis alumnos a corear un<i> - ¡Qué buscamos! - ¡La perfección! </i>responden. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y nos reímos, porque ni ellos, ni yo, ni nadie se acercó todavía a la perfección.</div>
<div style="text-align: justify;">
Voy señalando con rojo, tal y como mandan los cánones, un muy bien, un bien más, un visto... Si veo algún error garrafal llamo al interesado a mi mesa y se lo explico personalmente. Pues corregir algo, aunque sea con el imponente color rojo, no sirve de mucho si el discente no repara en ello.</div>
<div style="text-align: justify;">
Después de diez o doce fichas le doy la vuelta a la de Aarón, <i>con dos as y una o profe</i>. Sonrío y me emociono al descubrir en la parte final del folio un maravilloso retrato mío, con el pelo alborotado y un corazón, un magnífico "Te quiero Mar" y su firma coronando la dedicatoria. </div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy sí, y a pesar de la guerra que me dan, ese pequeño gesto de Aarón con dos as y una o, que ayer por la tarde haciendo estos "deberes" se acordó (bien) de mi, me confirma que cada uno de ellos es único.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUoQ62U2pnwdDFte7Q_H74rXWIlnNWdinWSeCmVBpinQM1Es5i0_8UDBSRvanc3QPpw_PKbgEzftL6LiGKRZbd7wIGrBYBFGlnVovRU5yHe3Rff5nSwNpXSdBQwlu_0lFeYNZNjZppLvw/s1600/1463103_611315995572710_92303342_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUoQ62U2pnwdDFte7Q_H74rXWIlnNWdinWSeCmVBpinQM1Es5i0_8UDBSRvanc3QPpw_PKbgEzftL6LiGKRZbd7wIGrBYBFGlnVovRU5yHe3Rff5nSwNpXSdBQwlu_0lFeYNZNjZppLvw/s400/1463103_611315995572710_92303342_n.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-82868682500603112512015-11-26T06:01:00.002-08:002015-11-26T06:01:50.958-08:00La lacra del magisterio<div style="text-align: justify;">
Que los padres opinamos sobre la educación de nuestros hijos es algo evidente e incuestionable. Que todo, todo, lo que nos dicen de ellos no nos gusta es también verdad. Y que los conocemos mejor que nadie es innegable.<br />
Voy a relatar una pequeña historia. Esta vez no es en primera persona.</div>
<div style="text-align: justify;">
La profe Marta tiene ya algunos años de experiencia. Le gusta su trabajo y dedica mucho de su tiempo personal a preparar clases, buscar recursos y hacer muchas de esas cosas que hacemos los maestros. </div>
<div style="text-align: justify;">
Por eso me resulta raro que reciba una nota negativa en la agenda de una alumna. Su mamá opina sobre su autoridad en el aula, la calidad de las clases y las causas del mal comportamiento de su hija. La causa es la maestra, ¡está claro! Y tiene la osadía de escribirlo todo sembrado de faltas de ortografía y redacción cuando está presumiendo de su licenciatura. Ella era igual que su hija pero finalmente se licenció, viene a decir. <br />
Que la nena en cuestión sonría, victoriosa, mientras su profesora lee es el final de la historia.<br />
El final de la historia para la maestra. El comienzo de una historia mal enhebrada para la nena. Está claro.<br />
<br /></div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-72292855143265877532015-11-05T05:07:00.000-08:002016-04-14T07:30:16.308-07:00Para poder hablar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwV2TKwUFld1RGRgBG59BN2fA_9FuJ9dD-4hhT9nn2YUNPt0_PdwM4PgZUdQSXlqFuA7FJtzbO0cutynd0N89eSRId1TxAfSq2smIqX_MDBmb-qdAYuHFpF30TRoi1HCYHWP3mm_cbbjY/s1600/P1020945.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwV2TKwUFld1RGRgBG59BN2fA_9FuJ9dD-4hhT9nn2YUNPt0_PdwM4PgZUdQSXlqFuA7FJtzbO0cutynd0N89eSRId1TxAfSq2smIqX_MDBmb-qdAYuHFpF30TRoi1HCYHWP3mm_cbbjY/s320/P1020945.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyuvNr2Bact_0oohgcyxJHhyphenhyphenno15o93dB_LWL904KhyfRWE9V4MLxhDSmpW4F29xYo2PHioCEIQTwmU-rPrweK_41BQSBWrGZUpsUN05lci2aNdhJHgmcYMvIl-X4sEZ178144Co1-cSQ/s1600/P1020953.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyuvNr2Bact_0oohgcyxJHhyphenhyphenno15o93dB_LWL904KhyfRWE9V4MLxhDSmpW4F29xYo2PHioCEIQTwmU-rPrweK_41BQSBWrGZUpsUN05lci2aNdhJHgmcYMvIl-X4sEZ178144Co1-cSQ/s320/P1020953.JPG" width="180" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
En clase de lengua y matemáticas de primer ciclo queremos aprender de forma cooperativa. Es por ello, que lo primero que debemos controlar es el ruido. Por eso hemos convocado un concurso de señales,<i> ruidómetros, vocímetros...</i> Su finalidad es permitirnos hablar a todos de un modo ordenado, tranquilo y sosegado.</div>
<div style="text-align: justify;">
La participación está siendo increíble.</div>
<div style="text-align: justify;">
No nos inventamos nada nuevo. El que dude que consulte las bases del Aprendizaje cooperativo de la Universidad de Alcalá de Henares. (Profesor J. Carlos Torrego)</div>
<div style="text-align: justify;">
Porque para poder hablar hay que saber cómo. Para poder hablar hay que saber cuándo. Para poder hablar hay que saber hacerlo sin gritar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDyFatjv_BhdwTx6qzxwll1DYBDQwJ0mxkrXU2I8I5lMbE-M8-bTeHZbmISRbCNsBO_2tYpxATIbU-e07cdzrI6rUmuF0929495bYFlT3MVrH-oz_0aakoI2QzezFGZYX6lc3vj6mDiGI/s1600/P1020951.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDyFatjv_BhdwTx6qzxwll1DYBDQwJ0mxkrXU2I8I5lMbE-M8-bTeHZbmISRbCNsBO_2tYpxATIbU-e07cdzrI6rUmuF0929495bYFlT3MVrH-oz_0aakoI2QzezFGZYX6lc3vj6mDiGI/s320/P1020951.JPG" width="180" /></a></div>
<br />Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-39690769223275327222014-12-19T00:53:00.004-08:002014-12-19T01:04:51.121-08:00Cuando me crucé con gente gris<div style="text-align: justify;">
A menudo me lo planteo, ¿cuales pueden ser los motivos por los que algunos de alumnos aprenden de un modo tan rápido y eficaz y otros, sin embargo, tardan más o no consiguen adquirir de una forma "limpia" los mismos aprendizajes? En mi gremio aplicamos algunos criterios de autoevaluación y revisamos el modo de impartir las clases, la velocidad, la cantidad de contenidos introducidos en una semana, las actividades y los horarios.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mis alumn@s suelen apreciarme.Y yo a ellos. Normalmente, establecemos pactos afectivos para que todos estemos contentos y se alcancen los objetivos mínimos que exige la normativa.<br />
Sin embargo, los resultados no son siempre los mejores. Así que, es necesario que los maestros estemos dispuestos a aceptar la necesidad de formación y aprendizaje. Técnicas, trucos, repeticiones, mecánica, creación. Un poco de todo. Así, se sabe que hay alumnos que funcionan mejor inventando. Otros responden muy bien a las explicaciones. Algunos no lo entienden hasta que corrigen un par de errores. Muchos se despistan y hay que nombrarlos de vez en cuando para que te miren. Los hay que necesitan verbalizar sus conclusiones para afirmarse en sus conocimientos. Debemos ser motivadores, persuasivos pero asertivos, convincentes, autoritarios pero cercanos...<br />
Todos estos recursos, estas habilidades sociales, deben partir de personas camaleónicas, porque los alumnos son distintos todos los cursos, y porque el conjunto social que es el aula no se repite. No hay patrones exactos.<br />
Por eso resulta triste encontrarte en el trayecto compañer@s que tienen todos sus pasos medidos. ¿Eso es posible?, no dejo de preguntarme. Si yo no me sirvo igual de un año para otro, cómo me van a servir los mismos recursos y refuerzos. Pobre del maestro que se encasilla en una rutina y no se reinventa. Gente gris que no deja huella porque no pisa arenas nuevas y porque su paso es idéntico todos los años.<br />
Quizá la peor situación se produce cuando esos maestros se cruzan en el camino de otros y pretenden imponer, aunque no tengan autoridad para ello, sus métodos y sus discursos.</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-43703447533069671872014-12-19T00:40:00.000-08:002015-03-19T12:39:43.141-07:00LAS MEDUSAS<div style="text-align: justify;">
Desde el mismo momento en que entré, Alba trató de explicarme algo que le había ocurrido durante el verano. Sin embargo, mi interés en ese momento se centraba en conseguir que todos estuvieran sentados y con los libros preparados. </div>
<div style="text-align: justify;">
- Profe, ¡he dormido fatal!- me decía con voz lastimera mientras se tocaba la pierna- Toda la noche me ha estado doliendo aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
Le contesté que por qué me veía siempre con cara de médico, le pedí que atendiera y que tratara de aguantar el dolor hasta el final de la clase.</div>
<div style="text-align: justify;">
Explicar, resolver, corregir... Mantener, en definitiva, un constante pulso con ellos, que a última hora de la mañana no quieren, o no pueden, o quieren pero no lo consiguen, atender una clase de matemáticas.</div>
<div style="text-align: justify;">
La cara de Alba durante la sesión era como es ella... Teatral, expresiva y divertida vista desde fuera. Cuando ya no pudo más se lamentó en voz alta y me volvió a describir sus terribles dolores. Lo más divertido de la escena, es que añadió un por qué...<br />
- Yo creo que es por la picadura de la medusa - Este verano me picó una...</div>
<div style="text-align: justify;">
- Pero Alba, ¡eso ocurrió en julio!, le espetó suspirando una compañera sin dejarme hablar a mi.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Bueno, mira- se justificaba- lo que tú no sabes es que la picadura de la medusa ataca de nuevo cuando menos te lo esperas. ¡Las medusas son así!</div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque traté de controlarme, estallé en carcajadas y aunque el primer gesto de Alba fue de enojo, me bastó con acariciar su pelo para que me sonriera y me diera permiso para escribir hoy esto que escribo..</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-4440395538998944842014-05-24T12:56:00.002-07:002015-03-19T12:40:38.154-07:00Mi letra torcida sobre tu lienzo<div style="text-align: justify;">
Las cosas se tuercen y entonces uno se pregunta, ¿cómo pasó? Se nos queda cara de perplejidad. Hasta el momento en que se vuelve a analizar todo de un modo más distanciado, no respondemos, no reaccionamos o no lo pensamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay torceduras del alma y del cuerpo. Las que rompen los huesos y los pensamientos. Las piernas, los pies y las espaldas. Las hay que no duelen aunque dejan marcas en la piel. De nacimiento y de antes de nacer. Las hay evidentes y también invisibles a los ojos de los demás. Otras, están a punto de quebrar y tuercen hasta el gesto. Lo que me hace pensar en las que más parecen una mueca grotesca, tan triste y tan sola.<br />
Hay torceduras que han doblegado la faz de la tierra. De las que han erosionado caminos, cansinas y feas. Las que te retuercen las entrañas y a los que extrañas y a los que amas. De esas que entran siempre a retortijones y a empujones.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hay torceduras de todas las formas posibles. Imprecisas, por momentos y para siempre. Las hay que aplastan continentes y levantan olas en los océanos. Las que arrasan, las que amansan, las que cansan. </div>
<div style="text-align: justify;">
Se tuercen los caminos y los trayectos a casa. Los de ida y los de vuelta. Las hay de esas de las que nadie habla. Las que se van del mismo modo en que vinieron y las que jamás se vieron.</div>
<div style="text-align: justify;">
Torceduras, en fin, de las torcidas, de las malsanas, de las que se soportan, las que se sobrellevan, las que pasan desapercibidas. Nudos que dejan dolores insoportables, marcas visibles o señales insignificantes.<br />
<br />
Pero yo, mi bien, me quedo con las torcidas hermosas. Con las imprescindibles. Las que me encantaron y sedujeron. Las buenas, las malas, las regulares. Las pequeñas, las mayores, las infantiles. Las que me han hecho recta. Las que trazaron mi destino y el tuyo. Las que llegaron sin pretenderlas ni esperarlas. Las que mis dedos marcaban sobre arena de playa. Las que dibujo sobre mi cama, bajo mi colcha, entre tus manos. Las que se escriben con tinta china y con plumilla sobre el papel.<br />
Me quedo con el momento torcido en que quise ser tuya para ser realmente mía. Con el mal paso que me empujó. ¡Maldita mi estampa! Con el tremendo tropezón que me trajo a la puerta arqueada de nuestra calle, tras nuestra acera mal asfaltada, bajo el quicio doblado en que te quedaste parado.<br />
Me quedo con todo a pesar de lo torcido, o de lo retorcido. A pesar de los rotos y los tachones en los cuadernos. Pues sin todo lo demás, y lo que es de más, ni tú ni yo existiríamos como existimos. Sería quizá de otro modo o tal vez no fuera. Quizá esto te sobra pero, ya no me veo sin los pespuntes torcidos, sin las puntadas mal dadas, sin los patrones mal cortados.<br />
Sin ti no me veo y no me entiendo, ni vestida ni desnuda. Y no te entiendo sin mi tropiezo. Con renglones torcidos te escribo lo que te quise. Lo que te quiero aún a pesar de tus rotos. Me quedo, sin más, con mi letra torcida sobre tu lienzo. </div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-1742166991130873232014-05-22T13:10:00.000-07:002014-05-24T13:17:06.034-07:00Cuando el esfuerzo se convierte en un no puedo<div style="text-align: justify;">
Sumisa, conforme, resignada, aburrida, inapetente, mediocre, desanimada, sin alma, deprisa, sin mi, ajena, distanciada, cumplidora, fichando, minada, sin entusiasmo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Así me quieren, sí, así me quieren. Así me tienen.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero yo llegué rebelde, luchadora, divertida, con ganas, brillante, animada, con cuerpo y alma, lentamente, presente, cercana, llegando más lejos , sin horario, crecida, entusiasmada.</div>
<div style="text-align: justify;">
Así me tuvieron, sí, así me tuvieron. Así me quiero.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y todos los <i>me tienen </i>pudieron esta vez más que el <i>me quiero</i>. Y me escondí. Le di la espalda a todo lo impuesto. Al cambio poco razonable, lejos del sentido común. Y la fuerza se sumó al no puedo. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y yo no quiero y me rebelo y me juzgo y me dejo llevar. Y me escondo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y cuando el esfuerzo se convierte en un no puedo es muy difícil convencer a nadie de lo contrario. Porque eso de que querer es poder es una mentira muy grande que nos dijeron de niños para evitar rendiciones. Porque a veces queriendo, uno no es querido. Y cuando sin querer fluye no has hecho esfuerzos. No hay más que inventos en esto de quiero solo un intento.</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-30502978292543611532014-05-11T05:37:00.000-07:002014-07-29T07:37:53.967-07:00LA FRUSTRACIÓN DE SER MAESTRA DE PRIMARIA EN MADRID<div style="text-align: justify;">
Soy maestra de primaria en la Comunidad de Madrid. La primera vez que oposité lo hice por infantil porque no había otra opción y saqué buena nota, sobretodo en una de las partes del examen. Recuerdo tener a mi niña sentada en un cuco junto a mi escritorio mientras repasaba los temas y la mecía con el pie. Y recuerdo que me mordía las uñas y las ganas de salir a la calle. A pesar del esfuerzo y de la nota no saqué la plaza. Es decir, superé la fase de oposición pero no la de concurso. Eso es muy habitual. Le pasa a mucha gente. Son los interinos. No me frustré. Contaba con ello. Y empecé a trabajar de interina (sustituta)</div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando por fin conseguí plaza lo celebré por todo lo alto. Dimos, en plural, por bien invertidos los esfuerzos, los sacrificios, los nervios, la irritabilidad, los encierros voluntarios, la casi huelga de hambre, los saqueos a la nevera...Durante los meses previos fui tutora (interina) de un sexto de primaria. Encontré tiempo para ser maestra, entregarme a las necesidades de mis alumnos, a las de mi hija, a las de mi hogar y a las de opositora. Eso ocurrió en el año 2009. He de decir, y lo recalco, que estuve trabajando hasta el día del examen. Así es cuando somos interinos y así lo hace todo el mundo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Hice mi año de prácticas igual que lo hacen todos mis compañeros y mi nombre se publicó en el BOCAM. Ya era funcionaria. Maestra con plaza. Y ocupé lo que ellos llaman una vacante. Destino provisional. </div>
<div style="text-align: justify;">
Estamos en el año 2014, y continúo sin destino definitivo. Cada otoño relleno una solicitud de trescientos códigos. Cada invierno aparece mi nombre junto a la palabra DENEGADO (así, en mayúsculas), y cada primavera vuelvo a rellenar otra solicitud con ochenta códigos. En verano suelo leer mi destino provisional en un listado y desde un ordenador.</div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que digo significa varias cosas. Cuando finaliza un curso no sé en qué centro trabajaré en septiembre ni con qué niños, en qué pueblo o ciudad de Madrid o el horario laboral que tendré. Significa también que algunos de los esfuerzos y proyectos que realizo durante un año escolar van a caer en saco roto. Significa que en junio me piden que deje muchas agujas enhebradas, que quién ocupe mi lugar tendrá que usar para coser, le guste o no el color que elegí. Significa que yo también tendré que repasar pespuntes ajenos me guste o no el largo de la falda. Significa que no sumo los puntos para concurso que dan por dos, o no sé cuántos años seguidos de permanencia en el mismo centro. Quiere decir que, jamás podré tener algún prestigio en mi comunidad educativa haciendo lo que sé hacer. Tampoco veré crecer a mis alumnos, ni me alegraré por sus logros ni les podré decir lo mayores que se están haciendo en un cruce de pasillos. Será imposible formar equipo con mis compañeros, aprovechar recursos previos, trabajar a gusto con personas afines o tomar nota de la evolución de un proyecto.<br />
La primera vez que apareció un destino provisional muy complicado por la lejanía, descubrí que para pedir una comisión, humanitaria o de cualquier tipo, es necesario tener destino definitivo, pues el programa informático que nos tramita la petición no reconoce en situaciones como la mía ningún conflicto. Sin destino no hay problema aunque en mi caso exista una gran minusvalía en casa. Todo lo que te "den" es "hacerte un favor".</div>
<div style="text-align: justify;">
Muchos de los veteranos y veteranas me cuentan que ellos pasaban ocho, nueve u once años hasta ocupar un destino definitivo. Me explican que, antiguamente, el territorio era nacional y te podían enviar a cualquier punto de España. Y comprendo lo que me dicen. </div>
<div style="text-align: justify;">
Sin embargo, no puedo evitar sentirme terriblemente frustrada. Frustrada porque esta situación precaria en la que me encuentro inmersa, esta desazón que me ocupa tantas horas, SOLAMENTE nos sucede hoy, y ÚNICAMENTE, a los maestros y maestras que en su día estudiamos EDUCACIÓN PRIMARIA. Cualquier funcionario de inglés pone el huevo enseguida o tiene la opción de cambiarlo de nido si lo necesita. También las otras especialidades tienen un camino más corto hacia la estabilidad. Todos en el magisterio sufrimos recortes, tenemos problemas y soportamos muchos inconvenientes, pero estoy casi segura que nada que ver con primaria en cuanto a "estabilidad" se refiere.<br />
En el caso de los interinos, también la especialidad de primaria es la peor tratada. Maestros y maestras con alguna oposición aprobada ( o más de una), sustituyen, tardan en incorporarse a un puesto o simplemente no trabajan. Muchos con años de experiencia. Un interino de inglés ocupa fácilmente las vacantes, es decir, cursos completos, asumen <i>tutorías</i> e imparten, en ocasiones, asignaturas que no son de inglés. Todo ello sin el examen aprobado. Incluso sin haber opositado. Y conste que yo me he cruzado con gente de inglés maravillosa, personas a las que aprecio, gente que, simplemente, aprovecha una oportunidad. Lo que ocurre es que no han aprobado o no han opositado (bolsas de trabajo). Son resultados u opciones personales. Nada más.</div>
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Cuando Lucía Figar, Consejera de Educación en Madrid, aseguró en televisión que entre los maestros y profesores se iba a premiar la excelencia pensé, ignorante, que revertiría en mi, y en muchas otras personas paralelas a mi. La nota de oposición fue casi de un nueve con dos sobre diez. Excelente, creo. La nota de muchos maestros interinos de primaria es buena, muy buena. Pero como ya he dicho, muchos están trabajando en situaciones lamentables e intermitentes y otros tantos han perdido su trabajo. E insisto, no hay que entrar en valorar si los que son llamados por inglés con la oposición suspensa o sin haber siquiera opositado son o no son buenos profesionales. Seguramente hay gente estupenda aunque no hayan superado la oposición.<br />
¿Esta realidad que narro la conoce Lucía Figar? Me temo que sí.</div>
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De vez en cuando aparece el Ministro Wert hablando de educación, tal y como le compete, y se genera un debate social, periodístico y televisivo acerca de los maestros, los profesores, nuestra formación, las necesidades de los alumnos, la calidad de la enseñanza... A mi se me enerva la sangre. ¿Acaso no seríamos los maestros provisionales elementos mucho más valiosos en un entorno estable? ¿Acaso no está preparado un interino/aprobado aunque no tuviera el baremo para conseguir plaza? Sí, claro que sí. A las dos cuestiones.</div>
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Y como no hago más que darle vueltas a mi problemilla de provisional sin destino definitivo y trato de buscar arreglos en esos momentos en los que pienso que equivoqué el rumbo, me planteo la posibilidad de irme como maestra de español fuera de España y llevarme conmigo a mi familia. Sacrificar unos años para aprender inglés por un beneficio futuro. Pero tampoco. ¿Sabéis que, aunque lo solicitemos, la Comunidad de Madrid, o el Ministerio de Educación no nos envía a los parias sin inglés a trabajar a otro país ? ¿Acaso no sería yo una buena maestra de español en el extranjero? ¿Acaso no volvería con un buen nivel del idioma si me lo permitieran? ¿Acaso no podría formar parte de su tan proclamado, y poco planeado, sistema bilíngüe? </div>
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Pero descartada esa vía, yo vuelvo al foco de mis dolores de cabeza y me pongo muy nerviosa cuando pienso en que a estas alturas no sé el nombre del colegio en el trabajaré. A veces siento náuseas. El esfuerzo de adaptación que deberé hacer de nuevo durante el primer trimestre volverá a ser agotador. Mi familia vive y sufre intensamente mis emociones y "le ponen velitas a la vírgen"... Y esto no tiene pinta de llegar a un final.</div>
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Y lamentablemente, España se ve inmersa en una terrible crisis de la que todo el mundo habla y que muchos padecen y yo tengo que aferrarme a la idea de que soy afortunada porque tengo un trabajo. Y fundamento mis pasos y mis días siguiendo esa premisa; tengo tranquilidad laboral.</div>
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Pero, ¿realmente la tengo? No. Cada septiembre cambio de trayecto, de compañeros, de jefes, de barrio, de horario. Cambio de llaves, de mesa, de silla, de libros... Sé que no está bien hacer referencias a que el último maestro en llegar a un colegio suele ser el que más clases de matemáticas imparte a última hora de la jornada, el que tiene el aula más conflictiva, el que no va a protestar de entrada porque no tiene confianza, el que desconoce las rutinas, el que debe asumir como propias las decisiones pedagógicas y metodológicas que se consensuaron en junio, el que da las alternativas (religión) a primera hora de la mañana...</div>
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Los meses de julio espero a que salga una lista con mi nombre. Una lista que genera un programa informático que decide mi futuro y el de los míos. Sin poder poner nombre a mi enemigo, <i>recursos humanos</i> se convierte en inhumano. Alguna vez, a finales de agosto, he ido a rogar y a llorar a la Dirección de área territorial que me corresponde y me han hecho el favor de acercarme a mi domicilio. Entonces le narro nuestras miserias a aquel que me atienda. Eso es humillante y ¡produce taquicardia! </div>
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No sé cuánto tiempo durará este peregrinar por distintos colegios de Madrid y, además, es perfectamente posible que el destino definitivo que me den, dios sabe cuándo, me quede lejos geográficamente hablando. Concursar para acercarme a casa va a ser muy difícil, pues todo el mundo puede entrar a primaria, pero primaria no puede salir de primaria. ¡Vaya galimatías!</div>
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Y aquí me hallo. Cansada, aburrida, triste, desmotivada, desesperada, expectante, paralizada y ninguneada. Mostrando mi disgusto a todo el que me pregunta. ¡Vaya peñazo de mujer!, pensarán los que me quieren y los que solo me conocen. </div>
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Aquí sigo. Tratando con muchas personas diferentes. Haciendo amigos (a la fuerza ahorcan). Encontrando en el camino a los que están dispuestos a respetar algunos de mis criterios, a aprender algo de mi y a confiar en mi bagaje profesional. En este punto estoy. Sobreviviendo, en ocasiones, a tradiciones rígidas e inamovibles. Mordiéndome la lengua en colegios donde para ayudarme, me dejan un "planning" semanal en la mesa que dice lo que debo hacer cada día y cada hora. Encontrando directoras o jefes de estudio que esperan ideas frescas y esfuerzos personales como participar en altruistas grupos de trabajo. Formando parte de Claustros en los que debo, debería, dar opinión y voto sobre asuntos que a mi, seamos sinceros, ni me van ni me viene. Gente de todo tipo, gente que va y que viene. Sin duda, buena gente siempre.<br />
<br /></div>
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Lo que ocurre es que yo soy persona. Y elegí opositar porque en casa pasó algo grave que nos cambió la vida. Los que nos conocen ya saben y, los que no, pueden imaginar cualquiera de las situaciones difíciles que la vida impone a muchas familias y acertarán. Opté por la estabilidad dentro de una profesión que me encanta y para la que me formo permanente y apasionadamente. Y si me hablan como a un número yo no sé cómo responder. Y si me tratan como a un profesional de segunda, no sé cómo resignarme. Y si lo que las administraciones pretenden es cubrir expedientes y objetivos políticos, les diría que están perdiendo, a veces parece que a propósito, una parte importante de la humanidad y la valía que tenemos muchos maestros (funcionarios o interinos) Se lo diría al ministro Wert, se lo diría a la consejera Lucía Figar. Ellos cuestionan a menudo nuestra formación pero no buscan mecanismos baratos para mejorar la calidad de la enseñanza. Les diría que un maestro con la oposición aprobada merece la máxima estabilidad posible. El máximo respeto. Merecemos, simplemente, las opciones que tienen el resto. Se lo diré en las urnas, aunque no sirva de nada.</div>
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Y tras toda esta reflexión me pregunto, ¿ qué hay de los alumnos? ¿Les importa al ministro y a la consejera lo que les sucede de verdad? A mí sí me importa. Por ellos espero controlar mi frustración, mi desasosiego, mi rabia, mi impotencia, mis apatías y mis fantasmas. No tendrán a una persona dos cursos seguidos con ellos como manda o sugiere la normativa, pero me tendrán a mi. Curada, sana, rehecha... controlada aunque no reprimida.</div>
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Lo sé. Sé que soy muy pesada con este asunto. Sé que debo dar gracias por lo que tengo. Sé que, aunque no en las mejores condiciones, trabajo en lo que me gusta.<br />
Mis cálculos me dicen que debemos ser unos trescientos maestros de primaria en mi situación en la Comunidad de Madrid. A todos ellos les deseo suerte y resignación.<br />
Respecto a los interinos...mucho ánimo también. Como veis, el camino es largo y no termina al sacar la plaza.</div>
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Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-44841778254473913712014-04-28T13:30:00.000-07:002014-05-24T13:31:26.705-07:00Glaucoma, ojos verdosos<div style="text-align: justify;">
Glaucoma, ojos verdosos, que viene del griego. Glaucoma. Silencioso, invisible, indoloro, letal, invencible...<br />
Yo diría además, demoledor, inagotable fuente de dolor, cruel, mezquino, sibilino...</div>
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Nunca jamás me voy a acostumbrar. Tus ojos velados velaron también parte de nuestro futuro, de nuestros planes, nuestros viajes, nuestros días y también de nuestras noches.</div>
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Cada vez que te dejo en plena calle los latidos de mi ritmo se ven alterados durante unos minutos. Me desgarra la imagen de tus pasos titubeantes recorriendo la acera. Me desgarra el trayecto que has de hacer a ciegas. Me desgarra también la curva de las esquinas, y las farolas centradas en tu camino. Los árboles de copas bajas y los toldos de las tiendas. Los maceteros del suelo.<br />
Un pequeño ataque de ansiedad me oprime y he de controlarlo. Apenas unos segundos.</div>
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No me propuse ser valiente. No tuve tiempo de pensarlo. Las cosas sucedieron sin más. Y aunque traté de suponer lo que podría suceder, no lo supe imaginar.</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-40849448025719495202014-04-16T13:24:00.000-07:002014-05-24T13:24:58.026-07:00Debería ser fácilCon lo fácil que debería ser. Te digo que te quiero y, ya está. Pero nos enredamos en la memoria. Esa que narra todas las versiones posibles de la verdad.<br />
Lamentamos lo que no sucede, lo que no sucederá, lo que sucedió sin querer, lo que ahogó más de un momento.<br />
Lloramos por lo que ya nunca se nos dará. Lo que diste mal. Lo que ya pasó y pasó.<br />
Debería ser fácil decir te quiero. Pero los miedos lo enmudecen todo. O quizá no son miedos.<br />
Dímelo tú.<br />
<br />Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-65225239004610135502014-02-20T12:17:00.001-08:002014-03-31T09:09:34.799-07:00Changed<div style="text-align: justify;">
Cambia la piel de tu vientre y la de tu espalda. Los hombros, los codos, las manos, el contorno de tus ojos. Se acentúan las caderas y se diluye la cintura. Se esfuman algunas formas. Incluso la mirada se hace más dura o más tierna, o, quién sabe cómo se transforman las miradas. Cambia, sobretodo, el modo en que te miran. Cambia el peso y la altura. La curva de tu cuerpo. Tu rostro se distingue del de hace veinte años. Soniquete sonriente que repiten tus fotografías. Cambia el cabello y la forma de peinarlo. Cambia la esencia, sutilmente, sin apenas dar aviso. Cambia el camino. Cambia la compañía y el paisaje. Los árboles de las lindes. Los horizontes del mar. Los límites de la tierra. El calor del sol y las sombras de la luna. Cambia la voz del habla, la canción del canto, el llorar del llanto. Cambia la risa o la mueca. Cambia la luz que entra por la ventana y el modo en el que cierras la puerta. Cambia la mirada hacia adentro, la que te reconoce. Cambia la imagen en el retrovisor. Cambian las defensas y los ataques. Las armas y los desarmes.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y contigo, todo se transforma en algo más humano de lo que esperabas. En más verdad. En más inevitable. Lo que el alma no controla. Y permanece el mismo miedo. La misma duda. Todo previsible a pesar de no haber sido deseado. Y aunque intentes ir más rápido que la propia vida, la vida te alcanza. El silencio hace más ruido que el ruido y más daño que el daño. A mitad del todo y de la nada falta parte del aire. El que ya has respirado. Confluyen las expectativas en el río que ahogó tantos y tantos deseos. A cambio, crece en sus orillas la bella flora silvestre. La que tú no has plantado. La que vino regalada. La que no esperabas.<br />
Eso es lo que ocurre. Todo aquello que fue llegando sin ser siquiera soñado ocupa el lugar de lo que un día planeaste, imaginaste o anhelaste. Parte del todo ha cambiado igual que tú, que eres distinta pero hermosa, fuerte, valiente, madre, segura, hija, hermana, mujer, perfecta. Parte de la nada está todavía por ocupar un lugar. Pero también cambiará, así que no hagas planes. Cualquier imprevisto podrá ser definitivo. Déjate llevar por el cambio, simplemente.</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-63775498239389410102014-01-23T00:52:00.000-08:002014-05-24T07:52:26.651-07:00La escuela que me tocó enseñar<div style="text-align: justify;">
<i><b>"Este cansino andar de cada día</b></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i><b>que pretende acabar con la belleza..."</b></i><br />
<i> Rafael Fernández Carmona</i><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es difícil, resulta y se hace difícil... tan pesado, tan cuesta arriba, tan poco motivador... ¿En qué momento se olvida la escuela de tratar a los niños como a niños? ¿En qué cruce de caminos se decide que el tedio es la forma natural de aprender? </div>
<div style="text-align: justify;">
Preguntemos a un alumno de primaria si le gusta ir al cole... Sí. Les suele gustar. Pero preguntemos el por qué. Sumemos todas las repuestas que apuntan al hecho de aprender. Restemos las que son retahílas aprendidas. Eliminemos también de la lista las que indican que allí tienen a sus amigos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pues aquí me encuentro. Maestra de primaria inmersa en un sistema que no motiva, que no ilusiona y que no exige nada que tenga que ver con la superación personal, con lo que cada uno tiene que va a beneficiar al grupo social al que pertenece, con lo que mejor sabemos y sabremos hacer.</div>
<div style="text-align: justify;">
Nos pasamos la vida escolar imponiendo las lecturas, los textos, los intereses, los procesos individuales, los baremos colectivos y la competitividad. La oportunidad y la opción individual de cada uno nunca es igual, por más que se empeñen. Estamos sosteniendo sobre el papel un sistema educativo que pretende igualar y que no hace otra cosa que desigualar.<br />
Ignoramos que convertimos el camino de la infancia en algo muy aburrido. No tenemos en cuenta que el esfuerzo no debe ser impuesto, sino motivado y por lo tanto voluntario. No hay aprendizaje que no lo requiera. Pero el objetivo final de cualquier esfuerzo o sacrificio para un niño no puede reducirse a ideas abstractas. Claro que hay que apechugar con cosas que no nos gustan, como en la vida misma, pero sin dramas, sin agendas de ejecutivo, sin darle más valor a una nota numérica de lo que realmente tiene. No estoy hablando de enseñar sin programar o sin marcarse unos objetivos. Hablo de enseñar de una forma concreta y teniendo en cuenta que cada individuo es único, que va a formar parte de la sociedad y que siempre tiene y tendrá algo que aportar. A esa parte es a la que tenemos que llegar, conmover, remover, educar, enseñar... Siempre como un desarrollo personal que se integrará progresivamente en un todo común.<br />
Pero esta es la escuela que me tocó enseñar y desde mi posición en la cadena trataré de plantar cara a todo lo que no me convence en la medida en que me lo permitan. Aunque a veces, este cansino andar de cada día pretenda acabar con la belleza...</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-23128757104357236462013-12-08T02:37:00.002-08:002013-12-08T02:37:10.557-08:00ROMANCE INTERPOLAR<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dwLlkzvd3geXE8vtffrkJL2TEiuOUku3US4kLO0RxJ4msk9dPlcfKUiFdG-CuXBLA7l7U7HQncfB_PKIhedwQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe><br />
<br />
Hace muchos años le regalé esta canción a una muy querida amiga. Es una metáfora, como mucho de lo que yo escribo. Un príncipe que emprende un largo viaje para salvar a su princesa. Todos los que la queríamos hubiéramos querido ser él para ella.Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-65078756098189729352013-10-31T05:41:00.001-07:002014-02-09T08:48:44.502-08:00Cómo sucedió que los números no se escriben con b<div style="text-align: justify;">
<em>De cómo decidí explicar a mis alumnos y alumnas la norma ortográfica que dice que los números se escriben con v.</em><br />
<br />
En el País de los Números todo está muy limpio y ordenado. De todos es sabido que son muy organizados. Forma parte de su naturaleza. Cada cosa en su lugar y en su justa medida. Los números se suman, restan, multiplican o dividen con exacta precisión. Las líneas de los polígonos, ya sean abiertos o cerrados, comienzan y terminan en el cardinal exacto, ni un milímetro más, ni un centímetro menos. Los ordinales se corresponden sin ningún margen de error, lo mismo en un bloque de pisos que en una carrera de caballos. Incluso los romanos, que ya van peinando canas, se agrupan y emparejan con lógica aplastante.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Muy distinto es el País de las Letras. Ellas cambian a menudo de traje o de peinado. Todo allí es sorprendente. La letra<span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"> a</span> es <span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">arial,</span><span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"> helvética,</span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">times o </span><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">courier </span><span style="font-family: inherit;">según mejor le convenga. Las haches, uves y pes se visten de <i>cursiva </i>para ocasiones especiales. Mayúsculas y minúsculas se intercalan alegremente entre versos, estrofas, pautas, cuadrículas, puntos y comas. En definitiva, las consonantes y vocales organizan divertidísimas fiestas de abecedario. Sílabas y palabras escriben fantásticas historias en las que inventan, opinan y dan forma a los sueños. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Hace muchos, muchísimos años, los números se dieron cuenta que necesitaban de las letras para ser leídos y escritos. Muchos escritores preferían utilizar palabras como <i>antes</i>, <i>después</i>, <i>a continuación</i> o <i>por último</i> en vez de intercalar en sus escritos un 1º (primero), un 2 (dos), un 4 (cuatro) o un 22º (vigésimosegundo). Así que se reunieron en una gran asamblea y decidieron invitar a las letras a conocer su metódico país. Esperaban que ellas, que a todo ponen voz y sonido, supieran darles forma de palabra. Las letras se pusieron muy contentas, pues no todos los días se tiene la oportunidad de visitar un país exótico con todos los gastos pagados.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Los números, por su parte, se prepararon para recibir a tan ilustres visitantes. Organizaron con esmero todo tipo de actividades, meriendas y visitas guiadas. No olvidemos que son expertos en el manejo de las horas, los minutos, los segundos y hasta las milésimas de segundo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">En el país de los números se cultivan huertos y jardines inmensos. Allí se afanan para recoger una buena cosecha de signos de multiplicar, de restar y sumar, cajas de dividir, formas de igualar o de comparar. ¡Qué aburrida sería la vida sin signos para añadir, quitar o repartir! Naturalmente, las letras visitaron esos extensos huertos y campos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Éstas no salían de su asombro. Es cierto que ellas recogían de sus frondosos bosques signos de puntuación, acentos y tildes, comas y dos puntos, exclamaciones e interrogantes, comillas y arrobas. Pero las letras no se preocupaban demasiado por su cultivo y todo eran frutos silvestres que crecían en los árboles y arbustos que llenaban su hermoso país. Las hadas, musas de la inspiración, se encargaban de sus cuidados, de la recolección y de su posterior maceración y conservación. Cuando una letra necesitaba descansar, solamente debía hacerlo y aparecía un punto y seguido. Si lo que se precisaba era cuestionar, los signos de interrogación se colocaban solícitos amparando la entonación adecuada. Si se iba a cambiar de asunto el punto y aparte hacía solito todo el trabajo. Las musas de la literatura trabajaban sin descanso para que todo funcionara.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Pronto llegó el momento de la importante reunión en la que consonantes y vocales se irían ordenando para formar las sílabas y palabras que, por </span>fin<span style="font-family: inherit;">, darían lectura a los números. Éstos, ¡tenían tantas ganas de ser escritos en libros y cuadernos por todos los niños y niñas del mundo! </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Comenzó el primer número. Bueno, en realidad es un no número, pero ¡es tan necesario! Sí, así es. Lo habéis adivinado. Se presentó el <b>0</b> y explicó su significado. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">- <i>Yo soy nada. En solitario soy nulo</i>- dijo- <i>pero si acompaño a las cifras a su derecha las transformo, aumento o ayudo a cambiar de decena.</i> La C de círculo, casi tan redondo como el cero, se ofreció voluntaria para ser la primera, así que la letra e se cogió de su mano y se quedó con ella. La r suave agarró una o, ¡tan parecida es a ese número! y formaron la palabra <b>cero</b>. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">El 1 manifestó su deseo de no ser muy largo, pues la cantidad que representaba era más bien pequeña. </span>-- <i>Está bien</i>- dijeron las letras- <i>te escribirás <b>uno</b>.</i><br />
El 2 deseaba afirmar su naturaleza plural y se empeñó es terminar con la letra S.<br />
El seis quería tener una i a toda costa. - <i>Tan divertida es la i con su sombrero-</i> repetía.<br />
<span style="font-family: inherit;">El siete quería tener la letra E. </span><i style="font-family: inherit;">- Yo soy como ella pero del revés, y a la pata coja</i><span style="font-family: inherit;">- dijo. </span><br />
- Pues, <em>¡ más me parezco yo!</em> - exclamó el tres que también se quiso escribir con la e.<br />
<span style="font-family: inherit;">- </span><i style="font-family: inherit;">El 8 debe llevar dos os</i><span style="font-family: inherit;">- sugirió alguien- </span><i style="font-family: inherit;">Una al comienzo y otra al final.</i><span style="font-family: inherit;"> Y todos estuvieron de acuerdo.</span><br />
<span style="font-family: inherit;"><br /></span>
<span style="font-family: inherit;">Así se fueron sucediendo los turnos. De uno en uno, claro. Con todas las demás letras, estaban la b y la v. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">Hermanas mellizas como ya habréis podido imaginar. Son tan parecidas en sonido y tan distintas en su forma... Sí, es cierto que el modo de sujetar a las vocales es muy parecida, por algo son hermanas... Pero la v es vital, veloz y valiente . Sin embargo, su hermana, la b, es muy <b>b</b>romista y <b>b</b>urlona. Incluso algo <b>b</b>o<b>b</b>alicona. ¡Estaba de lo más a<b>b</b>urrida en aquella reunión! A ella lo que le gusta es un <b>b</b>uen <b>b</b>aile y <b>b</b>osteza<b>b</b>a sin parar. A<b>b</b>ría la <b>b</b>oca, cerra<b>b</b>a los ojos y ca<b>b</b>ecea<b>b</b>a de arri<b>b</b>a a a<b>b</b>ajo y de a<b>b</b>ajo a arri<b>b</b>a.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Fue por eso que sin pensarlo demasiado, la letra b se separó del grupo y se alejó, curioseando aquí y allá, maravillada ante tanto orden y concierto. ¡Era tan distinto el País de los Números a lo que ella conocía! </span><br />
<span style="font-family: inherit;">De este modo fue que, altiva cual <b>b</b>onito <b>b</b>eso, la b se dirigió a los huertos y jardines que con tanto mimo cuidaban los números. No penséis que anduvo con cuidado o con tiento o con tino. ¡No señor, no¡ A su paso la b aplastó</span><span style="font-family: inherit;"> ár<b>b</b>oles y plantas, a<b>b</b>rió surcos en la tierra con su es<b>b</b>elta figura, pro<b>b</b>ó todos los frutos y <b>b</b>e<b>b</b>ió de todas las fuentes de todos los jardines. Alargaba su largo <b>b</b>razo y alcanzaba las frondosas copas de todos los árboles frutales. Recogió con curiosidad signos negativos y positivos. ¡ La <b>x</b> de la multiplicación la colocó dentro de un divisor! ¡Todo, todo todito lo em<b>b</b>arulló!</span><br />
<br />
En cuestión de minutos e<span style="font-family: inherit;">l País de los Números se convirtió en un tremendo caos. Las sumas olvidaban las llevadas y las restas no sabían qué quitar. Los signos de multiplicar y dividir se mezclaban en un tremendo barullo de operaciones inconexas e incompletas. Los relojes dejaron de marcar las horas. El día y la noche se sucedían a intervalos cortos y largos sin ninguna lógica.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Cuando saltaron las alarmas, la reunión entre letras y números fue suspendida inmediatamente y se declaró en el país estado de emergencia. </span><br />
<span style="font-family: inherit;">La letra b trató de justificarse en vano cuando las autoridades la apresaron por escándalo, por poner en riesgo la salud pública y por un montón de cargos más : </span><br />
<span style="font-family: inherit;">1. Hacer que Miguel, Ana, Sofía y Hugo suspendieran un control de mates en el cole al confundir el signo de multiplicar con el de dividir.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">2. Provocar una pérdida de 0.95 céntimos en la frutería de Manuel, por mezclar los decimales con los enteros.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">3. Marcar erróneo el peso de Natalia por poner los kilos en lugar de los gramos. La pobre ha estado sometida a un estricta dieta durante tres cuartos de hora.</span><br />
<span style="font-family: inherit;">4. Subir la planta primera del aparcamiento del barrio de Marisa a la azotea y colocar la tercera en el sótano, con el consiguiente perjuicio ocasionado a los usuarios. ¡Nadie encontraba su vehículo!</span><br />
<span style="font-family: inherit;">5. Impedir que Mario reparta golosinas entre sus amigos por no encontrar en su sitio el signo de dividir ¿o era el de restar?</span><br />
<span style="font-family: inherit;">6. Perder un cargamento de juguetes que viajaba en un avión que aterrizó en el Polo Sur.</span><br />
7. Hacer que una clase entera de segundo de primaria contestará con una suma a la pregunta esa de -¿cuánto falta para...?<br />
<br />
Y un montón de asuntos más...<br />
<br />
El universo matemático se vio alterado como nunca antes en la historia del País de los Números había ocurrido. ¡Ellos, que tan orgullosos estaban de velar por el sentido común y el orden!<br />
<br />
- <i><b>B</b>ruta,<b>b</b>ufona, <b>b</b>o<b>b</b>alicona, gam<b>b</b>erra, a<b>b</b>usadora, em<b>b</b>ustera, <b>b</b>orrica...</i>- le decían las otras letras muertas de la vergüenza. Y aunque trataron de defenderla, poco pudieron hacer. Los números estaban tan molestos que incluso peligraron las relaciones diplomáticas entre ambos países. Finalmente, y tras muchas negociaciones, se decidió usar la letra v en su lugar, que parece igual, aunque no lo es.<br />
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Sí, sí...coincido con lo que estáis pensando...la letra <strong>b</strong> también es <strong>b</strong>uena y <strong>b</strong>rillante, y sin duda suena a <strong>b</strong>esos de a<strong>b</strong>uela, a <strong>b</strong>ondad, a sa<strong>b</strong>iduría...También sa<strong>b</strong>e a <strong>b</strong>atido de <strong>b</strong>anana, a fram<strong>b</strong>uesa, a al<strong>b</strong>aricoque y a <strong>b</strong>izcocho. No hay a<strong>b</strong>razo sin ella, ni niña <strong>b</strong>onita , ni <strong>b</strong>arco que surque los mares. Pero los números no entienden de romanticismo y todavía hoy, la letra b no puede ocupar ciertos puestos de relevancia en la escritura de números.<br />
<strong></strong><br />
Es por esto que os he contado, chicos y chicas, que ningún número del mundo se escribe con b. Escribimos <i><b>NUEVE, VEINTE, VEINTINUEVE, NOVENTA NOVENTA Y NUEVE, NOVECIENTOS, NOVECIENTOS NUEVE, NOVECIENTOS VEINTE, NOVECIENTOS VEINTINUEVE.... siempre con uve.</b></i><br />
La b fue desterrada del País de los Números con la prohibición expresa de no regresar en millones y millones de años. Los problemas espaciales, temporales y numéricos que causó se recordaron casi hasta el infinito...<br />
¡Bueno, es cierto! Tal vez estoy exagerando...pero no me negaréis que tuvo que pasar al menos un <b>b</b>illón de años para que la <b>b </b>volviera al País de los Números...<br />
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Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-45033513481904214252013-09-25T13:37:00.001-07:002015-03-19T12:47:36.053-07:00Tú, que sabes...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/EUhgJEg1etw?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Tú, que con sólo mirarme sabes...</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-91234947505278336442013-09-24T13:31:00.003-07:002013-09-24T13:36:28.908-07:00Todos hemos rezado<div style="text-align: justify;">
<i>- Profe...ayer nos pusiste un castigo. Dijiste que a la hora del recreo nos quedásemos a tu lado...</i> Iker me mira con los ojos resignados y muy abiertos mientras sostiene en la mano derecha el zumo y el bocadillo envuelto en papel de aluminio.</div>
<div style="text-align: justify;">
Los demás están ya en la fila, fieles al alborozo que les suele acompañar en este intercambio de tiempos y no recuerdan siquiera que ayer, en un arrebato, les dejé sin patio. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me quedo mirándolo muy seria e intento darle las explicaciones que el griterío infantil me permite. Sus compañeros están ajenos a nuestras conversaciones y no tienen ninguna intención de quedarse a mi lado cuando pisen el patio. Sin embargo, Iker lo ha tenido muy presente toda la mañana. ¿Será por eso que hoy solamente ha pedido ir al baño un par de veces? ¿Será por eso que no se ha levantado sin permiso?</div>
<div style="text-align: justify;">
La verdad es que yo no me he acordado de nada de lo que les dije ayer sobre este rato de asueto. Mal asunto lo de amenazar para no cumplir, pero no tengo ninguna intención...</div>
<div style="text-align: justify;">
<i>- Hoy habéis superado la prueba, Iker. Vuestro comportamiento ha sido más que aceptable. Os levanto la sanción.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Da un par de saltitos sin dejar de pisar el suelo y me asegura que las oraciones de toda la clase han sido escuchadas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<i>-Llevamos toda la noche rezando, profe. Dios nos ha escuchado...fíjate Mar, que incluso "Chisa" </i>(nombre impronunciable para mi)<i> se la ha pasado rezando en árabe!!!!</i></div>
<div style="text-align: justify;">
Me río y le digo que sí, que sus oraciones han sido atendidas y las mías también, que me he pasado la noche entera rezando para que se porten así de bien.<br />
Sigamos rezando, pienso.</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-85362954855358945662013-09-20T11:41:00.001-07:002013-09-20T11:41:57.879-07:00Brisa de sol<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/n1yJGunZEWk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Una canción para mi pequeña Brisa de sol...para mi Niña de Mar...que soñaba con un planeta en el que era princesa y del que tuvo que marchar para ser mi hija.<br />
Y yo, que soy su madre...me pregunto a menudo qué será de ella, dónde irá y con quién andará...Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-79883516478870906122013-09-16T11:26:00.002-07:002013-09-16T13:16:13.295-07:00Adiós colegio, adiós<div style="text-align: justify;">
Extiendo mis carpetas y mis cajas de cartón por el suelo de la habitación y escojo materiales que me pueden servir en este nuevo curso. Aparecen algunos dibujos dedicados, poemas, flores espachurradas entre las hojas y alguna ficha extraviada sin terminar, repleta de letras y trazos infantiles. </div>
<div style="text-align: justify;">
Me pongo en orden y trato de tirar algún papel, pero todo vuelve a su sitio. Cada cosa en su lugar. Todo menos yo que estoy en periodo de adaptación, procesando información y cambios. Como un perrito sin dueño. Expectante.</div>
<div style="text-align: justify;">
- <i>Deberes los viernes</i> (vaya hombre, soy contraria, pienso)</div>
<div style="text-align: justify;">
- <i>No ponemos nota numérica</i> (¡vaya por dios!)</div>
<div style="text-align: justify;">
- <i>Hay fichas de lectura</i> (¡toma castaña! vaya <i>castaña </i>lectura...)</div>
<div style="text-align: justify;">
- <i>¿Cómo piensas trabajar con la niña marroquí que no habla español y que acaba de llegar?</i> (esto...pues no lo he pensado, pero...¿quién eres tú?...encantada...pienso)</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Ay, mi madre! Pero es que hay más ¿Más? ¿Cómo he podido sobrevivir todo este tiempo sin nadie que me alumbrara? (Es broma)</div>
<div style="text-align: justify;">
- <i>El patio cuando llueve, ¿sabes cómo va?</i> Te quedas con tu clase y vendrá alguien un rato para que te tomes un café. Pero ni rato ni alguien encuentran mi clase y esa mañana no hay café.<br />
- P<i>rofe, ¿puedo o no puedo?</i>...- <i>Pues no sé bonita</i>...-<i> ¡Pero es que me han dicho que le pregunte a una profe!</i> (asombro) - <i>Ya</i>...- respondo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Mis mañanas van a estar repletas de "Tú lo que tienes que hacer es..."bienintencionados, lo sé... pero resoplo (siempre hacia adentro, fui a un colegio de monjas)</div>
<div style="text-align: justify;">
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Echo mucho de menos a mi gente, las caras conocidas, lo imperfecto, lo mejorable, los proyectos inacabados, mis espacios, lo mío...<br />
Echo de menos la seguridad, saber en cada momento cómo proceder. El colegueo y las bromas de los viernes. Los libros, las ventanas, las llaves, la arena del patio, el charco, la puerta que no ajusta, el banco de la calle, la máquina de café, que me falte material, subir y bajar escaleras.<br />
Este curso me propongo no permitir que me invadan los afectos. Construir una coraza. No enfadarme. Hacer como que no sé. Fingir que no he hecho esto antes. Intentar no imponer los criterios que ya tengo claros, estudiados y meditados. Enterraré el hacha de guerra. Miraré para otro lado. No me señalaré. No me convertiré en minoría. No protestaré. No me pronunciaré.<br />
Por el contrario diré que sí. Me sumaré a la mayoría. Obviaré ideales cuando sea necesario. Aprenderé de nuevo. Creceré. Y al final, probablemente ceda. Habrá emociones.<br />
Pero echaré de menos el Colegio García Lorca, de Alcalá de Henares...con todo y sus imperfecciones...</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-38634751740807893482013-09-13T07:53:00.000-07:002013-09-14T11:45:13.623-07:00Moriré primero<div style="text-align: justify;">
El día que yo me muera no te veré. Ese día cerraré los ojos y desapareceré. No quiero llantos ni dolores. Quiero una fiesta en mi memoria. Quiero que hables de mi y que me escuches cantar, aunque esté muerta. </div>
<div style="text-align: justify;">
El día que yo me muera no espero flores, ni palabras de desconsuelo. Quiero que mires de frente y camines. Quiero que tomes todas las manos que te ofrezcan y que mires a los ojos de la gente. Quiero que escuches atentamente cuanto te digan de mi, y tomes nota, para nunca fallar mis fallos.</div>
<div style="text-align: justify;">
El día en que me marche debes ser valiente. Seguirás sembrando mi huerto aunque yo no esté. Guardarás mis bienes que están todos en ti. Los protegerás de la amargura. Decidirás la forma en la que vas a recordarme. En ese instante, aunque esté ida, surgirá en tu gesto mi sonrisa, nacerá de tu andar algún camino que fue antes mío. Conservarás por siempre mi legado, hasta el final de tus días, para que muera contigo cuando no estés, para que quede ya, sólo tu esencia.</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-83602259553495559252013-08-06T05:01:00.000-07:002013-08-06T05:01:05.579-07:00Cartas para papá y mamá<div style="text-align: justify;">
Destinatarios: Papá y Mamá... </div>
<div style="text-align: justify;">
- Esto no lo podemos dejar así. ¿Cuántos papás y mamás calculas que hay en tu bloque?</div>
<div style="text-align: justify;">
Me miran sorprendidos y con una media sonrisa me dejan claro que comprenden lo que les acabo de decir. Entonces intervienen casi todos diciendo el nombre de sus padres.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Hay que escribirlo, les digo. Así el cartero encuentra el buzón.</div>
<div style="text-align: justify;">
¡Están tan contentos! Una carta para papá y mamá es la mejor forma de terminar el curso. Hemos estado varias sesiones y la hemos tenido que corregir para que no tuvieran faltas de ortografía. Buscaron su dirección en secreto para que fuese una sorpresa y han puesto solitos el sello. Porque para enviar una carta hay que pagar. </div>
<div style="text-align: justify;">
Algunas van del revés, a lápiz, repasadas a medias con bolígrafo...Pero todas y cada una está escrita con mucho cariño y entusiasmo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aquí les dejo a mis niños una fotografía del momento en que se echaron al buzón de correos. Me hubiera encantado salir con ellos, pero ya no nos daba tiempo.</div>
<div style="text-align: justify;">
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwlFAbat07WasJ_Ml39zi963DlAazxCR6S0ZpL6plObi0AGnpqoSjtdzzmf9FWzSScAEeJe9MhtCp_OItnmrAqZplXIOONh_wgsIu9uEwFCAC7Zp7aTSNjp0UFwlD21G7H052KF7uQ-n4/s1600/2013-06-22+14.09.26.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhwlFAbat07WasJ_Ml39zi963DlAazxCR6S0ZpL6plObi0AGnpqoSjtdzzmf9FWzSScAEeJe9MhtCp_OItnmrAqZplXIOONh_wgsIu9uEwFCAC7Zp7aTSNjp0UFwlD21G7H052KF7uQ-n4/s320/2013-06-22+14.09.26.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
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<div style="text-align: justify;">
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Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-63586589284823897042013-06-29T11:12:00.000-07:002013-06-29T11:17:00.690-07:00Tu nombre al revésEn mi retina la tuya que dice me marcho<br />
Me duele y me quiero marchar<br />
Guardaré besos en cajas pequeñas<br />
y los que no quepan los voy a<br />
olvidar<br />
yo los voy a olvidar<br />
<br />
No he de volver la cabeza<br />
Firme mi paso ha de ser<br />
Pues no hay dolor que me pueda<br />
no<br />
me pueda doler<br />
<br />
Compraré cosas bonitas<br />
y pintaré en la pared<br />
tu nombre al revés<br />
tu nombre<br />
al revés<br />
<br />
Tu silueta distingo y te veo sin prisa<br />
sin pausa ¡que lejos estás!<br />
Ordenaré trastos viejos y tuyos<br />
y los que no sirvan los voy a<br />
tirar<br />
yo los voy a tirar<br />
<br />
Me vestiré de señora<br />
que es lo que siempre seré<br />
No habrá rencor que me pueda<br />
no <br />
me pueda vencer <br />
<br />
<br />
Compraré cosas bonitas<br />
y pintaré en la pared<br />
tu nombre al revés<br />
tu nombre<br />
al revés<br />
<br />
No parecía que fuera sangrando la herida<br />
más bien parecía<br />
que sangrabas tú<br />
tú<br />
que sangrabas tú <br />
tú<br />
que sangrabas tú<br />
<br />
<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="//www.youtube.com/embed/hrmGxINgKOE" width="480"></iframe>Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-45526033749142680202013-06-28T11:06:00.000-07:002014-05-24T14:17:03.123-07:00Completa Incompleta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/wUD--aKmreo?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Mis niños y mis niñas de este curso 2012-13 ya saben lo que significa para nosotros esta canción.</div>
<div style="text-align: justify;">
La hemos bailado juntos muchas veces. Hemos aprendido a no tenernos vergüenza y a querernos más. </div>
<div style="text-align: justify;">
A pesar de sus seis, siete, ocho años... les he puesto a menudo este tema. Y hoy, con el año escolar finalizado, la escucho y los recuerdo a ellos revoloteando por clase, bailando juntos, aprendiendo a ser grupo, disfrutando de ser un SER completo en un grupo de SERES que se quieren, se acogen, se comprenden y se respetan.</div>
<div style="text-align: justify;">
Ya por siempre, estas notas serán ellos y ellas... Sonrojados, cortados, entusiasmados, relajados, alterados, impacientes...deseando que algún compañero o yo misma les de la mano para bailar.<br />
Porque esta tarde de viernes y de inicio de vacaciones, su maestra se siente un poco incompleta. Incompleta sin ellos y ellas. Aunque repleta de recuerdos y aprendizajes, de retratos, de dedicatorias, de afectos...</div>
Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3359356372314613708.post-79387514897481585472013-06-25T11:27:00.002-07:002013-06-25T11:27:08.457-07:00Del derecho y del revésMe recreo en el inmenso amor que me desborda.<br />
Voy tejiéndote la piel a mi manera.<br />
Una puntada del derecho y otra del revés.<br />
Me distraigo. Es un momento vano de nostalgia.<br />
Sin rimas, ni corduras, ni añoranzas.<br />
Una mirada del derecho y otra del revés.<br />
Me enredo en símbolos. Aguamarina.<br />
Me descoloco un poco. Lo justo para amarte.<br />
Amarte sin esfuerzo del derecho y del revés.<br />
<br />
<br />Mar F. Segurahttp://www.blogger.com/profile/04247353051020325171noreply@blogger.com0